Chỉ nhờ một mẩu giấy, tôi phát hiện chồng lén lút làm điều này suốt 9 năm

Tôi đã nghĩ nếu mình đủ tốt, đủ yêu, đủ kiên nhẫn và tử tế thì có thể giữ một người đàn ông ở lại bên mình trọn đời. 

Tôi là Hoài An. Tôi và chồng đến với nhau bằng tình yêu, bằng những năm tháng sinh viên nghèo khó chỉ có hộp cơm chia đôi, những cái nắm tay dắt nhau qua bao vất vả.

Khi anh ra trường, lăn lộn lập nghiệp, tôi là người ở bên nấu cơm, giặt giũ, nuốt nước mắt nhìn anh trắng đêm tăng ca.

Khi tôi sinh con đầu lòng, một mình trong phòng chờ sinh không có ai bên cạnh vì anh “kẹt hợp đồng quan trọng”, tôi vẫn gượng cười, nói với mẹ đẻ rằng: “Anh ấy bận một chút thôi. Anh thương con lắm”.

Tôi nuốt vào lòng từng đêm trống trải, từng lần anh đi công tác dài ngày không một cuộc gọi hỏi thăm. Tôi tự nhủ, đàn ông mà, kiếm tiền là áp lực. Tôi không được yếu mềm. Tôi không được nghi ngờ. Tôi phải tin chồng.

Rồi đến một ngày, khi đang dọn tủ quần áo, tôi phát hiện một mẩu giấy nhỏ: "Anh về nhà cẩn thận nhé, em nhớ anh". Nét chữ nghiêng nghiêng, mềm mại, là của một người phụ nữ xa lạ. Không tên, không địa chỉ, chỉ là một lời nhắn nhủ ngọt ngào hơn bất cứ điều gì tôi từng được nghe từ anh suốt năm qua.

Tôi chết lặng. Tôi không làm ầm lên. Tôi không rạch ròi "ba mặt một lời". Tôi chỉ âm thầm quan sát. Và rồi càng nhìn, tôi càng đau: Những tin nhắn xóa sạch, những lần ra khỏi nhà mà không nói đi đâu, những đêm về muộn với mùi nước hoa lạ vương trên cổ áo sơ mi...

Anh vẫn nhìn tôi, vẫn nói yêu, vẫn hôn con mỗi sáng như một người đàn ông tử tế. Nhưng tất cả chỉ là lớp mặt nạ giả dối mà tôi ngu ngốc không dám lột bỏ.

Đêm hôm đó, tôi chờ anh về. Căn bếp chỉ còn ánh đèn vàng heo hắt. Tôi đặt trước mặt anh mẩu giấy kia và hỏi một câu duy nhất: “Cô ấy là ai?”.

Anh nhìn tôi, chết sững trong vài giây. Rồi anh thở ra, lặng lẽ cúi đầu. “Anh xin lỗi. Anh… lạc lối. Anh không định như vậy. Nhưng anh thấy… anh thèm cảm giác mới. Cô ấy làm anh cảm thấy được ngưỡng mộ, được chiều chuộng, được khao khát”.

Tôi nhìn người đàn ông mà mình từng nghĩ sẽ đi cùng đến cuối đời và cảm giác như bị ai đó bóp nghẹt lồng ngực. Bao nhiêu năm yêu thương, bao nhiêu hy sinh, bao đêm thức trắng chăm con khi anh đi tiếp khách, tất cả… chỉ là cuộc trao đổi đơn phương vô nghĩa?

Anh thèm cảm giác mới. Còn tôi thì sao? Tôi là gì trong những năm tháng ấy? Là người gác cửa cho những lần anh đi chơi ngoài luồng sao? Là một cái bóng đáng thương đứng chờ anh về trong niềm tin ngây dại rằng "chồng mình không phải loại đàn ông tệ bạc?".

Tôi không khóc. Tôi cười. Một nụ cười méo mó đến đáng sợ. Hóa ra, lòng người có thể đổi thay chỉ vì một lời ve vuốt từ kẻ khác. Hóa ra, những người phụ nữ như tôi - tưởng chừng mạnh mẽ, độc lập và vị tha - lại dễ bị phản bội nhất, vì chúng tôi luôn cố gắng hiểu và tha thứ cho mọi điều.

Sáng hôm sau, tôi viết đơn ly hôn. Không phải vì tôi không còn yêu, mà vì tôi từ chối sống tiếp cuộc đời mà ở đó, tình yêu bị cân đo bằng "cảm giác mới".

9 năm, tôi đã trao đi tất cả. Còn anh - chỉ vì một phút “thèm của lạ” - đã đạp đổ mọi thứ chúng tôi cùng xây nên.

Nếu bạn hỏi tôi có hận không? Có. Nhưng đau hơn cả là tôi hận chính mình vì đã yêu anh nhiều đến mức quên mất mình cũng cần được trân trọng.

Còn bạn thì sao? Theo bạn, khi người chồng thừa nhận “lạc lối” chỉ vì thèm cảm giác mới, người vợ nên tha thứ để cứu vãn gia đình hay nên dứt khoát buông tay để giữ lấy phần nào lòng tự trọng? Bạn sẽ chọn níu kéo hay chọn giải thoát?